"O apogeu já é o declínio"

Entro em uma livraria e me vem a incontrolável vontade de aumentar minha biblioteca. Boa seleção, tortura , a mais cruel tortura - luxúria literária ( não , o pecado capital não se emprega aqui equivocadamente , o prazer diante da possibilidade de adquirir certos livros beira o sexual ). Apenas na seção de poesia. Cacaso ou Blake, Espanca ou Neruda, Drummond ou Augusto dos Anjos, Maiakóvski ou Yeats? Bocage, Bandeira, Bukowski. Dos estrangeiros, elimino as edições não-bilíngües; dos nossos, coletâneas. Para Baudelaire, tenho a desculpa de ser esse muito caro, fim de mês, bancos em greve, meu cartão desmagnetizado, enfim, por que olho para a estante ao lado e não resisto a Kerouac? Pocket, provável tradução ruim, no mínimo degradante para minha pretensa exigência. Prosa. Minha inevitável fraqueza. Decadência particular. Ou apenas mais um passo em minha corrida rumo... ao nada (?).